那木牌油光水滑，老张记·京味正宗七个字刷着金粉，比福来居的招牌高出半尺。
强子，这牌子挂这么高，不怕风刮下来砸着人？陆言倚着门框笑，手指敲了敲自家褪色的福来居木匾。
阿强手一抖，木牌差点砸着脚。
他扭头瞪了陆言一眼，可对上那双带笑的眼睛，气势先弱了半截：我师父说了，擂台就得有擂台的样儿！他压着嗓子嘀咕，再说了......你就不紧张？
陆言没接话，转身回了后厨。
煤炉上的铁锅烧得发烫，他伸手在锅沿上试了试温度，又往灶里添了块蜂窝煤。
火苗轰地窜起来，映得他白背心前的油渍发亮。
他想起昨儿夜里系统抽中的九转大肠秘方，羊皮纸卷还藏在酱缸底下，墨香混着黄豆酱的醇厚，让他半夜都笑醒了两回。
紧张啥？陆言对着煤炉轻声说，手在围裙上蹭了蹭，又去擦那口跟了爷爷三十年的老砂锅，做饭又不是打架。
外头阿强还在喊帮工搬条凳，街坊们的议论声飘进来，混着煤炉的噼啪响，倒像是给这擂台赛提前敲起了锣鼓。
陆言摸着砂锅上的裂纹——那是爷爷当年颠勺时磕的，现在摸起来倒像块暖玉。
他抬头看了眼墙上的老挂钟，指针刚划过七点。
离擂台开始，还有八个钟头。
阿强站在胡同口，手里的木牌还悬在半空。
他望着陆言转身回后厨的背影，喉结动了动，又挠了挠后脑勺——这小子方才说做饭又不是打架时，眉梢挑得跟自家师父切葱丝似的轻快，倒像是根本没把擂台当回事。
强子！老张记的帮工在墙根喊他，浆糊快干了，木牌挂不挂？
阿强被喊得一激灵，赶紧踮脚把木牌按在告示旁。
金漆字在晨光里晃眼，他却总觉得那京味正宗四个大字，比陆言家褪色的福来居匾少了点什么。
许是......人气？
他想起昨儿个福来居门口排的长