我盯着茶几上父亲的手机，锁屏通知里“复利模型”四个字还在跳动。
厨房高压锅的蒸汽声突然变得刺耳，前世的画面像被按了快进键——父亲攥着张皱巴巴的A4纸冲进馒头铺，上面红蓝曲线像毒蛇吐信：“秀枝，立诚说这项目比存银行划算三倍！”母亲揉面的手顿在半空，面团粘在指缝里往下淌，后来那张纸被撕碎冲进马桶，可父亲红着眼眶翻垃圾桶的模样，我记了十年。
“小砚？”父亲的声音从厨房飘过来，“帮我把茶几上的降压药拿过来。”
我猛地收回视线，指尖在裤兜里掐出月牙印。
药瓶在茶几角，我弯腰时瞥见父亲手机屏幕又亮了，张立诚的头像在对话框里跳：“正平哥，那图我重新标了注，更清楚。”
后颈的汗毛竖起来。
前世就是这样，张立诚像温水煮青蛙，今天发张收益表，明天说个“内部消息”，等父亲把毕生积蓄转过去那天，他拍着胸脯说“稳赚”的样子，比婚礼上给我当伴郎时还真诚。
“给。”我把药瓶递过去，父亲接的时候碰掉了手机，屏幕朝上摔在沙发缝里。
我蹲下去捡，鬼使神差按亮了屏幕——张立诚的对话框里躺着张截图，红蓝曲线从2020年开始疯涨，标注着“年化38%复利”。
“怎么了？”父亲凑过来。
我喉咙发紧，把手机递还给他：“没什么，屏幕脏了。”
晚饭时母亲端来绿豆汤，我喝了两口就放凉了。
父亲在看新闻，母亲收拾碗筷，我盯着墙上的挂钟，秒针走得比前世还债时的催款电话还急。
十点半，浴室传来哗哗水声——父亲雷打不动的洗澡时间。
我攥着自己的手机溜进父母房间。
床头柜上父亲的手机亮着，屏保是去年全家在公园拍的合影，我和母亲站在桃树下，父亲举着相机笑出皱纹。
我轻轻抽走手机，指纹解锁——密码还是母亲生日，和前世一样。
张立诚的