昆仑山北麓的春天，往往会来得迟一些，不过，终究还是来了。
冰雪融化，种子发芽。
浩渺无垠的罗布泊海，如同一块深蓝色的宝石镶嵌在大地上，恰似一只巨大的、聆听的耳朵；米兰河两岸水草丰美，牛羊繁衍，有牧人在唱歌。
歌声寂寥、哀伤而苍茫。
向阳山坡上，芳草萋萋，野花可怜。
一根歪歪扭扭的木桩上，赤条条的跪坐着一个人：仰面向天，神情悲苦，半截被削尖的木桩从口中戳出来，血迹斑斑，直指苍穹。
他的两只眼睛圆睁着，充满了痛苦、愤怒和不甘。
他是一名奴隶，也许是汉人，也许是羌人，也许是楼兰人，也许是大月氏或安息人……总之，不是匈奴人。
当然，这一切都不重要。
因为，他在后半夜的时候就死掉了。
巨大的痛苦耗尽了这个人的生机，让他整个人看上去就十分的颓丧，青森森的脸庞上，蒙着一层细密的露珠，在阳光照耀下熠熠生辉。
一只秃鹫落下来，蹲坐在这个人的头顶，侧头想了想，试着啄了一口。
于是，更多的秃鹫来了。
它们看上去很骄傲，如同一群赴宴的贵族那般，神情冷漠，旁若无人地享用着这一场饕餮盛宴，时不时的还会停下来，出神的眺望一会儿远处的雪山。
或者，歪着粗壮的脖子，冷冷的瞥一眼、不远处的那几名吃肉喝酒的匈奴人，和几名狗腿子般忙碌的羌人。
以及，那名脸色苍白、甚为瘦弱的少年：汉家子，杨川。
他低眉垂眼地忙碌着，劈柴，喂马，背水，将遗落在草丛中的牛粪捡回来，整齐的码放在主人家的帐篷旁边，沉默得如同一块石头。
是的，他只能沉默。
哪怕木桩上被处死的那个人，在前天晚上偷偷塞给他几块盐巴、一块熟羊肉，并将自己的名字告诉了杨川。
可有什么用呢？
他毕竟才十二岁，这几年下来，无